Каждый пишет историю своими красками:
Белыми, чёрными, красными - разными...
Каждый видит по-своему удивительный мир:
Кто-то в общей толпе, а кто-то один.
Каждый красит холсты в свой желаемый цвет.
Повторяющихся среди этого множества нет,
Как и нет соразмерной одинаковой боли,
Каждый от разного быть может расстроен.
Каждый видит закат в разных оттенках,
Каждый красит различно голые стенки,
Каждый по-разному чем-то особен
И от разнообразного может быть обособлен.
Мы все одинаковы, скажете? Бред.
Тождественных душ в одинаковых обликах нет,
Как и нет повторяющихся клеток на коже.
Мы все, как один, но при том не похожи.