Я не знаю человеков, человеки - высший сброд.
Но я знаю одного. И поверьте, он урод.
И, как мягко говорится, человек он не простой,
Он готов и удавиться за беспечность и покой.
И этому уроду вечно что-то не хватает,
И все ему должны, будь то родственник, товарищ.
Он видит в тебе то, что ему раньше недодали,
Ненавидит в мире всё, хоть и мало чего знает.
Обидчивый до злости, он уходит, не прощаясь,
Другим своим уродам он уродства не прощает.
Воняет как всегда слезами с потом его маска
И чернеет от того, какой огонь она скрывает.
Он уродливый, как мир. Он хромой и, спотыкаясь,
Ковыляет по задворкам, кривой нос не опускает,
Вопреки оскал не корчит его морду, ведь он знает,
Что в своих делах возможно и уроду быть прекрасным.