Летают зонтики по свету –
Грядущей осени приметы,
Но дождь ещё совсем не злой,
Танцует блюз на мостовой...
Прощаясь с уходящим летом,
Вздыхает в парке саксофон,
И даже скрипка плачет где-то,
Припоминая летний сон.
Теплом не радуют рассветы,
Прохладой дышат вечера,
И нам сигналят все приметы,
Что лето кончилось вчера...
© Ирмиан 2018