Раздеваюсь. Медленно-медленно снимаю с себя стихи-кожу. А ты готов к такому?
С пальцев перчатки-отпечатки сползают. Вне зоны идентификации.
Казалось бы - ну кому и зачем нужна моя вот эта душевная дефлорация.
И что она может дать ещё воображению моему - лишь тобой - больному.
Падаю. Обнаженная до аорты сердца, до трахеи, до боли - от крика - в горле.
И ползу - стихотворного мяса кусок - тебе не страшно?
Но сегодня именно так, такими словами жесткими, но для меня важными.
А ты попробуй дослушать, ибо правду всю - какая есть - можно сказать лишь, когда разум в коме.
Остановилась. Под словами-плетью застыну, как каменное изваяние.
Твоё "не люблю" ляжет шрамами - до костей - глубокими.
И буду скулить от боли, словно собака побитая зеленоокая.
Лучше промолчи, ибо молчание твоё, лучом надежды хрупкой станет мне.
Неправда! Всё не так! Стихи для меня и броня, и кожа, и спасение.
Даже если не любишь и не любил - всё-равно - спасибо. Я за двоих счастлива.
Свою индульгенцию на любовь я на тебя потратила и музой теперь обласкана.
А тебе, любимый, спасибо за то, что ты есть - пусть не мой. И за твоё терпение.