Открыв окно в квартире смрадной,
пойду пройдусь – давно пора.
Но стоит выйти из парадной,
как сразу тянет в нумера:
пейзаж двора уныл и жалок,
квартал – как будто вымер, лишь
пронзают воздух крики галок
и глухо снег съезжает с крыш.
Промочишь ноги, в подворотне
дворняга вымажет штаны.
Стоишь в грязи на повороте,
табак стреляя у шпаны.
Но как-то дышится свободней –
так, видно, мартовский мотив
на наш бульвар спускает сходни,
волненьем сердце охватив.
©Илья Чехов