На площади у мостовой, сидел хромой чудак.
Просил протянутой рукой, дайте мне пятак.
Я под гитару вам спою,о том как я живу.
И от чего я здесь сижу, стихами расскажу
Бросали люди пятаки и бард протяжно пел.
О том, как в Афганистан попал и еле уцелел.
Бросали люди пятаки и гитарист спел гимн.
Про то, как детвору любил и тосковал по ним.
Подъехали к нему менты и стали выяснять:
-Откуда ты и где живёшь? Стране нужен пятак?
Да не Стране, а вот струне, чтоб рук не напрягать.
О том, как Родину люблю, подскажет вам башмак.
И встал на вытяжку чудак, наш капитан лихой
и оказалось, он без ног:-Прости... что не герой.
И стыдно стало пацанам,отдали честь ему,
Сказали:-Пой отец про жизнь, ты лепту внёс свою.
И вот у края мостовой, ансамбль нам песнь поёт,
А городская Армия, честь им отдаёт.
У каждого фуражка,погоны на плечах.
У одного в кармане лежит всегда ПЯТАК.