Стихи, как можно не любить их,
Ведь ими души говорят.
И даже вольный, белый стих,
В нём смысл и слова летят...
Да, есть крылатые стихи,
Те что в историю войдут.
И сквозь века пройдут они,
Потомки их потом прочтут...
Но есть и те, что не заметны,
Но даже в них душа живёт.
В них есть закаты и рассветы,
В них красота любви поёт...
Стихи, ах эти строки в рифмах,
Для нас поэзии глоток...
Как брег морской подскальный в рифах
И как хрусталь ручья исток.
(экс)
А.Г.