Этот город, собственно, как и люди, тонет во лжи.
В детстве читаешь книги Твена и Бредбери,
Представляя себя идущим по летней межи.
Водоворот событий взрослостью жмёт на газ,
Заставляя бежать не оглядываясь и не отводя глаз
Цепью тупых событий и глупостью стёртых фраз,
Наподобие "люблю навсегда".
Неужели тебя не бесит эта чёртова ерунда?
И если нашёл из этого тайный выход, свой сокровенный лаз,
Не думай, что будешь жив.
Продумано до мелочей, и решена судьба,
Колючею проволкой за запястья тянет тебя,
Разрезая вены, выворачивая изнутри,
Отдавая болью в сосуды, что режут нутро на куски.
Ты пойми — это жизнь, и тут всё не так.
Неразглаженной сетью морщин на руках показываешь ей "фак",
Не думаешь плыть по течению на дырявом своём плоту,
Чувствуя привкус крови, неизбежно идёшь ко дну.
Алина Соболева
11 марта 2019