Что - то держит меня , вроде шепчет :
" Не иди ! "
Руки - ноги застыли , что мрамор .
В голове тоже самое : " Нет , не ходи !"
Дух и плоть не пускают в твой табор .
Где разгул и дурман , жизнь легка ,
как перо :
Куда - ветер , оно - полетело .
Нет , ты вовсе не плачешь ,
ты - весел , " Пьеро " ...
У тебя даже маска - слетела .
1993 г.