И считай это, в общем, моим послесловием,
Послестишием, равно, как привкус вины.
По душе, я к тебе не равняюсь сословием,
Как бы ни были близко, мы будем на Вы.
Мне тебя не простить, не упрочить, не вытравить, —
Мне не сделать с тобой ничего. Я простак.
Для тебя я лишь буду пустячною истиной,
Я смиряюсь с собой, даже если не так
То, читаешь как ты меня: бегло, непристально,
Приставляешь к виску дуло слова опять.
Меж твоими губами и шепотом выстрела
Я успею подумать: тебя не понять.
Ты ломаешь легко, прижимаешь теплеюще,
И в твоих колебаниях вижу того,
Кто боится себя. Уходя, сожалеюще,
Ты мешаешь все выводы до одного.
Я тобою прощаюсь, тобой я соборуюсь,
Этот груз больше не уносить мне одной.
Я тобою смиряюсь с бунтующей совестью,
Понимая, что глупо идти вслед на дно.