Трудно идти,
Воздух сгущается в желе,
Ты взаперти,
Грязь под ногами как крем-брюле.
Но хочется жить,
Читая свою судьбу между строк,
Без вёсел плыть,
Превратившись в итоге в земли бугорок.
Ни ждать, ни терпеть -
Пять дней в неделю вперёд промотать,
Кого-то отпеть
И в спешке дней водкой раны латать.
Лаять и выть,
А лучше молча выключить свет
И двери закрыть,
Охраняя невинность свою от бед.
Но не безгрешен,
Оттого всё труднее становится спать,
Ты безутешен,
Но время никак не повернуть вспять.
Год високосный
Ничуть не лучше, чем 3,6 и 5,
Невкусен день постный,
Когда сил не хватает чего-то менять.
Блажен только тот,
Кто от рожденья не от мира сего,
Он словно крот,
Защищённый узреть, что вокруг него
Есть только ветер,
На котором стоит он в нижнем белье.
Для него нету смерти,
А под ногами везде крем-брюле.
И хочется жить!
Всем так хочется жить...