Он говорит, что не художник…
Тогда зачем по мановению
Волшебной кисти летний дождик
Остановил не на мгновение?!
В картинах краски теплокровны…
Я околдован восприятием
Той красоты и… ходит, скромник,
Давным-давно в моих приятелях!
Ещё – душевной оболочкой
Стихи творит не для признания
Таланта и без проволочки
Несёт в народ, как заклинания!
Всегда приятно их послушать,
Как он волшебно декламирует
И, словно антидотом души
От ядов жизни программирует…
Не существует Академий
С факультативом для волшебников.
В образовательной системе
Не издают для них учебники.
Как жаль, что в Храм Наук студентом
Не суждено войти приятелю,
Иначе б шаг беспрецедентный
Был сделан им самостоятельно.
Всё потому, что он – сангвиник
И жизнь его, как «гром и молния».
Сосуд души наполовину
Стал не пустым бы, а наполненным.
Тогда б у Ректора с Деканом
Отпали сразу основания
Считать, что мозг для тараканов—
Среда для их «образования»…
Но чудеса – совсем не странность,
Они из внутреннего Царствия
Его души открытым ранам
Заблудших душ идут лекарствами!
Он, если странный, то – не слишком…
Его мечта сакраментальная—
Однажды Золушке из книжки
Примерить туфельку хрустальную…
10. 03. 2019 г.