Погиб поэт, обласканный звездою,
Что светит под изгибами небес
И даже обывателей порою
Ведет тропАми через мыслей лес.
Дружились так светило с человеком,
Творя порой великие дела.
Но тухнет всё, что озарялось светом,
Клонится даже мира голова.
Украдкой вы не плачьте над могилой,
Не лейте слёз, кривя прекрасный рот.
Поэт сейчас лежит в земле родимой,
А вам на ней жить следущим черёд.