Душа болит восьмого марта...

О, КАК ДУША БОЛИТ ВОСЬМОГО МАРТА…

О, как душа болит восьмого марта,
У женщин набекрень мозги,
Они живут, как будто бы, на Марсе,
Представьте, львом становится ваш Барсик,
И вытирает об мужчину сапоги…

Мужик сегодня – жуткая амёба,
Он моет пол, посуду, зеркала.
Давно он потерял свою свободу,
Последыш инфантильного народа –
Его таким мамаша родила…

И ты сегодня очень сильно злая,
Меня пытаешь, выдумала казнь,
Неужто,  это - есть любовь земная,
Не раз взывал к тебе я, дорогая,
Не прерывай Божественную связь…

Не буду мыть полы я, и посуду,
Останусь я свободным мужиком,
Но, я тебя, родная, не забуду,
И вылечив душевную простуду,
Прощу тебе, как жил, под каблуком…