Восьмое марта. Вербы ветки...
Тюльпаны... Радостные лица.
Благодарим мы Клару Цеткин...
Всё в прошлом, - митинги, полиция.
Зелёно-желтые мимозы...
Мужчины в поисках добычи.
Скупали всё, и даже розы,
Не торговавшись. Для приличия.
И подшофе уже изрядно,
Букет и в сумке, и под мышкой...
У марта взгляды плотоядны.
И тестостерона, видно, слишком.
Бредут домой, «восьмёрки» пишут.
Походкою весенне-пьяной,
Читаю взгляды, - вижу, ищут.
Быстрей добраться до дивана.
И вот спасительный звонок.
Переминаются под дверью…
Жена сверлит через глазок…
- Ты для меня опять потерян.