В объятьях января забыли все про лето…
И глазом не моргнёшь, уж сумерки и ночь.
Снежинки вниз летят, как вести с того света,
И строчкой по стеклу их клеит липкий скотч.
Уж месяц дома я, а мысли все - в деревне…
Там лоси в плен берут беспечные стога,
Там ночью слышен стон пустых избушек древних,
И греет старый чёрт у труб печных рога.
А утром тишина, лугов настилы гладки,
Все звуки проглотил вчерашний вьюжный день,
Лишь иногда кобель с соседнего порядка
Облает снегирей, присевших на плетень.
Там Валька в кожухЕ как расторопный голубь,
На резкий белый снег смешливый щуря глаз,
Закутавшись в платок, спешит к пруду, где прорубь,
Со стираным бельём, едва входящим в таз.
По вечерам всё ждёт нескладного Поэта,
И в цинковом бачке корове корм дробя,
Всё шепчет про себя его стихи про лето,
И напевает вслух катрены про себя.