Иногда я читаю плохие стихи,
и глаза устают от такой чепухи.
А кому-то они – откровенье души,
строчки в столбик тогда до чего хороши!
И не в столбик порой, а в бесформенный ком,
что ощипан шершавым родным языком -
он-то терпит всегда, как отец или мать,
тех, кто тешится скользкую рифму поймать.
В свои строчки пииты вставляют шиши
из клочков и обрывков болящей души!
Потому я судьёю им быть не могу,
лишь читателем, но…я глаза берегу.