Лунный омут: люди-рыбы осыпаются на дно,
засыпают... а могли бы целоваться, пить вино,
приглашать ловцов жемчужин или, скажем, барракуд
на полёт жука, на ужин...
только бдит на берегу –
сухопутен, крут и кряжист, рыбий прихвостень – рыбак:
из мерёжи тянет пряжу для смирительных рубах,
спите, люди!..
я-то? – вобла, мой немой раззявлен рот:
то мне голодно, то волгло, то февраль крючком пырнёт
в долгополый бок, в отместку за фатально куцый век...
фат прощального бурлеска, твой шальной посланец – снег –
превратится снова в ваксу, пшик, чешуйки у брюшка...
и захочешь целоваться,
да уже не вспомнишь – как.