Может быть, кто-то пишет тебе ни о ком, ни о чём,
Отправляя конверты, как белые сгустки льдин.
Ты в отчаяньи просишь, вскрывая, ещё и ещё,
Ненасытно впиваясь глазами, всегда один -
Или Один, уставший от суетных и пустых
Поклонений и лести неистовой и вранья.
Словно айсберги, дыбом вставая друг с другом встык,
Частокол создают для орущего воронья.
Ждёшь письма одного лишь, единственного из всех,
И от боли кричишь, разрываясь на сто частей,
Из оставшихся сил привлекая на свой успех -
На картинки красивые, созданные из смертей
Многократных твоих. И надеешься на конверт,
Многокрасочный, как и твоя панорама лжи.
Но ты знаешь, что в этом будет конец и смерть.
Так что - дли свой обман без надежды на миражи.
Ты же знаешь, что кто-то стоит за твоим плечом
И нашёптывает обольщений кромешный мрак,
Но как будто бы ты совершенно тут ни при чём,
А всего только кисточка в чьих-то умелых руках.
5 марта 2019