Март, но я вижу лыжников,
Идущих по разбитой лыжне,
И кого-то из передвижников
Подтаявший и грязный снег.
Березы, голые как палки,
На березах, кто-то сидит…
Галки? Скорее всего, галки,
У них неприкаянный вид…
Надцатое мартобря –
Почти ничего не изменилось,
Но пейзажа у нас не отобрать,
Пейзаж нам, как милость.
Грязный акварельный снег,
Первые проталины и ручьи,
Ничего ту не сделает человек –
Они божьи, а значит ничьи.
Дровни тащит худая кобыла,
В дровнях сидит Филиппок,
Родина-то тебя любила,
Почему ты ее не стерег?