Запахла верба утренней росой.
Над позабытым богом полустанком
прошёлся дождик узкой полосой,
по клавишам ударила тальянка.
Проснулись почки, пережив сезон
печальных снов январского забвенья,
последний день февральский увезён
дрезиной на бессрочное храненье.
По рельсам, вроде, те же поезда,
но чаще из спрессованных вагонов
летят стихи, как будто из гнезда,
и крылья обретают на перроне.
Дорога к полустанку ожила.
Спешит по ней не только лишь смотритель,
но бархатно-весенняя пчела
в сиренево-мимозную обитель.
Огромный мир и маленький приют
минутных встреч и долгих расставаний,
но только здесь проезжим раздают
надежду на счастливое свиданье.
***