(ПАМЯТИ ИВАНА КРЫЛОВА)
О блины мои румяные,
К вам бежит моя душа,
Как еврей бежал за манною,
Ел, от счастья не дыша.
Что в сравненье с Вами женщина?
Что элитное вино?
Что азарт, что власть?
Вы шепчете:
Пред блинами - всё одно...
Сердце тянет к вам, родимые,
Тяга слишком велика.
Съев десяток, словно в тину я
Попаду - и берега
И’з виду уйдут и скроются.
И исчезнет жизнь, как сны.
На поминках вы утроитесь,
Маслянистые блины.