Она родилась рано утром в лесу,
В норе под покатою глинистой горкой,
Над берегом озера, в пятом часу,
Считая, что мир – это темная норка.
Смотрела она в окружающий мрак,
Понять, что за ним, не имея силенок.
Как отчество ей? Да пока что никак.
А звали ее просто милый лисенок.
И чудилось ей, будто прошлого нет,
А есть лишь «сейчас» без имен и обличий,
Но мама-лиса ее вывела в свет
И ей показала, что мир безграничен.
Она объяснила, как мир наш жесток,
Коварство и ложь в нем назначены править,
И если быть сытой ты хочешь в свой срок,
То надо уметь воровать и лукавить.
Постичь это сразу непросто уму –
Скрывают всю правду незнанья кулисы.
И мама в ответ на ее «почему»
Вздохнула: «Ах, дочь, потому что мы – лисы!».
И дочь уяснила, и дочь поняла –
Она была умница, всё понимала.
Врать, красть и лукавить она начала,
Зато была сытой и горя не знала.
За это ее уважать стали все,
Ей кланялись издали, шляпы снимали.
И отчество дали хитрющей лисе –
Лисой Патрикеевной звать ее стали.
Ее стороной обходила гроза.
Прошла ее жизнь, как красивая повесть.
А совесть – не дым и не щиплет глаза…
И есть ли она вообще, эта совесть?