Владимир Осадчий
Что за дела, нет до него никому дела,
хоть изведись душой до последней капли.
Строчка взошла, он поливал, она поспела...
с тем и преставилась в бедной его сакле.
Спичка спасёт от хандры (и то не удавка),
мёртвой золой станет сожжённый папирус.
Благо от сглаза ему не нужна булавка,
только под сердцем жжёт тщеславия вирус.
Муза опять не пришла и звать бесполезно,
а без неё анапест, как сырой овощ.
Главный редактор, гад без креста,
послал лесом...
и опоздала с крестом скорая помощь.
2019.
http://www.stihi.ru/2019/03/02/7091
Нет до меня никому никакого дела.
Пофиг, я – мастер! рифмуя и сабли, и капли!
Так ли, братан, эта муза паршивая пела?
Строчки летят и летят – перелётные цапли.
Спичкой сгорю от хандры, но и то – не удавка,
Мантры пою, аж трепещет сожженный папирус.
Вирус боязни, о, пощади меня Кафка!
Гадко, ребята, но всё ещё шпилюсь и шпилюсь.
Нет, не тщеславие, главный редактор, лишь проза.
Там амфибрахий, хорей на конце орфографий.
Овощ болтается словно анапест-угроза.
Сыплется дух из меня – не песок даже – гравий.