Поют ветра в холодный вечер
на полу мрачной мостовой.
Надеясь, что я им отвечу
своей балладой затяжной
о звёздном небе над копрами,
о тройке алых лошадей.
О головах под топорами,
о глубине семи морей.
Но, я молчу, мне не до песен,
к тому же лопнула струна
на той гитаре, что повесил…
Теперь настенная она.
Забытый Богом и друзьями,
листаю молча календарь.
Слежу в окно за воробьями,
губя в вине свою печаль.
Меняя темп несутся числа,
хоть время замерло давно.
Поют ветра. Сюжет без смысла.
И на душе темным-темно.
Без неба в звёздах над копрами,
без алой тройки лошадей.
Без топоров над головами,
без глубины семи морей.