Почему-то вот вспомнил Ван Гога,
Может быть оттого, что безух,
И не слышу дыхания бога,
Ни о чем не прошу его вслух.
Эту жизнь мажу красками густо,
Жадно пачкая пальцы об холст,
Потому в моем доме так пусто,
Оттого и душой слишком прост.
Все витаю в фантазиях ярких,
И схожу в них надолго с ума,
Просыпаясь в обьятиях жарких,
Желтых звезд, а вокруг сурьма.
И хожу, как заросшее нечто,
В старых латанных часто вещах,
И ловлю журавля в небе вечно,
А синицы на ветвях пищат.
Вся измазана ультрамарином,
Жизнь идет...скоро будет итог,
А в глазах лишь стоит картина,
Где безухий грустит Ван Гог.