Я был прав ещё в самом начале, я ***вый поэт.
Три года писал для медали, но как оказалось лишь бред.
Чёртов парад планет не позволит увидеть рассвет,
А новый наступит не скоро, ждать ещё тысячи лет.
Я сам себя убиваю, с каждым ударом криты,
Не исполнимы мечты, стихи и слова пусты,
Нужно сжигать мосты и удалять биты.
Почему на могилу поэта никто не приносит цветы?
В девять лет я замкнулся в себе и никого не впускал в свою душу.
Всё что мне говорили родные я никогда не слушал.
Под флагом неиспонимой мечты уплывал, пока они ждали на суше.
И во время шторма меня настигало чёртово мыслеудушье.
Писал обо всём что не нужно когда было время для действия.
Писал не стихи, это были сигналы бедствия.
Делал всё что хотел, не задумываясь о последствиях.
И видимо бог уберёг меня не оказаться под следствием.
Всегда были идеи, но мне до них не было дела.
Зачем делать то что не нужно, ещё и к тому же неумело?
Писал о морали, но как оказалось, я просто бездушное тело.
Пора мне завязывать с этим пока за окном (в голове) не стемнело.
Это последние строки, попрошу аплодировать стоя!
Пора подводить итоги, я снова сдался без боя.
Три года искал себя, но так и не понял кто я.
Бесполезный поэт, с клеймом антисупергероя...