«Старый дом мой давно ссутулился,
Старый пёс мой давно издох…»
Но в селе на Заречной улице
Отловил меня стихобрёх.
И вонючими дрянь-стихами
Про берёзки и зеленя,
Про навоз, без роз, с лопухами,
Словно дятел достал меня.
Сколько ярости в стихобрёхе,
Он любого дубьём сразит…
Он грозит кулаком эпохе
И расправой властям грозит.
И себя вопрошает горько,
Блудный сын последних времён:
«Где ты, мачеха – злынь-махорка?
Где пахан – огонь-самогон?!
Я, кривясь, хвалю словоблудье
И угрюмо сулю успех:
«Если выйдешь случайно в люди,
То один перебрешешь всех!»
Он в ответ с прямотою дерзкой:
«Я не пьяная горе-голь!..
Я король земли Иудейской!
Я Испанской земли король!»
И как выживший в запределе,
Вновь орёт, пугая собак:
«Сдохнет Русь моя не в постели!
Похоронят Русь кое-как!..»
Я внимаю брехне спокойно,
Укорота уроду нет…
Кто-то скажет: «Да бред какой-то!»
Отвечаю: «Увы, не бред…»