Я Кощеем чахну над златом слов
и перебираю, как горстку бус. Так
исчезаешь, нежностью уколов,
что во мне она - ядовитый сгусток.
Я шкатулку с бусами уберу,
потемпературю, небось, легко лишь
и, конечно, выздоровлю к утру.
А потом ты снова меня уколешь.