Твой портрет - тихий взгляд из дали
в белопенных цветах, будто в раме.
Пахнет детством прогретой земли-
ты букет собираешь для мамы.
Ветку к ветке прилаживай, пусть
ароматом знакомым струится
лепестковая нежная грусть,
овевая знакомые лица.
Вот и жизнь - лишь цветами, изволь,
пролетела, пропела по нотам
эти до, ре, ми, фа, ну а соль
прикипела к всегдашним заботам.
Бесконечно бы бродить в саду:
закоулки, куртины, овражки,
только память рогозой в пруду
к берегам льнёт, как прежде, вчерашним.
Прошлой былью откликнется день
с полусгнившею старой скамьёю-
ждёт отца наклонённую тень,
что неслышно прошла стороною.
Лишь намёки, проросшая быль -
что могло быть, да хрупко сложилось:
сколько толков - обычнейший стиль,
от которого слякоть да сырость.
Хорошо здесь молчать в тишине,
след торить сквозь молочные росы.
В потемневшей зелёной волне
заплетаются ноженьки босы.
Будто всё здесь родное извне
притерпелось подолгу прощаться,
схоронилось в своей глубине
и не хочет никак возвращаться.
Лишь касание чьей-то руки -
онемение чуткой ладони…
А глаза то слепят васильки,
то подмаренник - белой истомой.
Всё так бережно помнит тебя.
Ощущение слова дороже -
средь ручейной травы полынья
незабудок - морозцем по коже.
Пусть и так - отголоски мечты:
днём - цветы, ну а вечером - звёзды.
В средоточье земного пути
только их постоянство возможно.
В небосвод запрокинешь лицо
и стоишь, созерцая просторы,
взглядом медленным, звёздной пыльцой
растворяясь в созвездии Оры.