Печальные новости из неоткуда -
Мы слышим...мы слышим их оба.
И выхода нет из вечного круга,
В душе поэта осталась лишь злоба.
Я гневно ищу хоть обрывок бумаги,
Несколько строк написать бы тут, но..
Отправлены в топку рукописные саги,
Бумага пылает в алом панно.
Растворяется картина в лунной сонате.
И вянет в квартире последний цветок.
Так и любовь сгорает, уходя на закате,
А в голове остается несколько строк.