Зарываю медовым жёлудем
Месяц - в снег, пятерней отмеренный.
Все заветные стёжки вспороты,
О, моё рогатое дерево.
Тихо-тихо края расходятся.
На рассвете не кровь, а изморось.
/кто-то молча ломает ножницы/
... Что ж из жёлтого снега вырастет?