Они во мне. Такая смесь.
И я от них завишу.
Один всё чинит. Руки есть.
Другой всё что-то пишет.
Они то в ссоре, то в ладу,
Всерьёз и анекдотно.
Но оба любят красоту
И весь процесс работы.
Поэту слесарь говорит:
-Ну, как любить всё сразу?
Металл ржавеет от обид
И пропадают фазы.
И врёт прибор, и ключ не тот,
Реле искрит из шкафа.
Железо любит точный ход
Без рифмы и метафор.
На это слесарю поэт
Легко и бескорыстно:
-Надёжней механизма нет,
Чем стройность слов и мыслей.
Нет совершеннее устройств,
Чем чувств и строчек связка,
Эмоций или беспокойств,
Сравнений и окрасок.
Да ты и сам порассуждай,
Мы схожи как артикли.
Ты ищешь в схеме непропай,
Я к непропаю- рифму.
У нас ведь общий силуэт,
Мы из одних штанишек.
Приборы чиним, как поэт.
Как слесарь рифмы пишем.
Но между нами не провал,
Ведь дорого обоим:
Кому то- нужные слова,
Кому- причины сбоя.