Каждая осень хоть чем-то отмечена,
в каждой особенный терпкий покой -
та одинокая нота предвечера,
что кровоточит и дышит судьбой.
Ах, эти судьбы - "цветы запоздалые"!
Только блеснёт огонёк голубой,
в листьях прозрачных те искорки малые,
их пригибает морозной волной.
Нет у них воли, и сроки пропущены.
вспышки на сердце, которым не рад…
Только на миг к любованью допущены,
топчут тропинки свои наугад.
Бродят по миру тщеты богомазами,
тонут в потёмках рисованых грёз.
Волею божьей не миропомазаны -
братья и сёстры осин и берёз.
И потому-то друг другом отмечены
в этой сиротской сгорят голытьбе -
души усталые клонятся к вечеру,
крылья слагают на плечи судьбе.
Эта стихия родная, извечная-
степи да лес - за стеною стена,
словно ямщицкая песнь бесконечная-
смерть да любовь за волною волна.