Птица пролетит. И хлопья снега
падают, как будто в полусне -
ощущенье крова и ночлега
всё яснее в этой тишине.
Приглушённость девственной пороши,
мягкие, неслышные шаги…
всё о чём-то давнем и хорошем
вспомнится под всполохи пурги.
Пробудиться - тяжкое явленье -
холод зренья в мысленной глуши.
Каждый день - осколки сновиденья,
снежность потревоженной души.
Воробей ли по дорожке скачет,
иль синицы мечется перо -
этот мир давно уж кем-то начат
как-то беспокойно и пестро.
Но не мы слагали эти "святцы",
не скрепляли статуса игры.
Ты уж перестала улыбаться…
А зима всё жжёт свои костры.