И ты красотою дивила,
Была и ловка, и сильна…
Н.А. Некрасов.
Кто живёт без печали и гнева,
Тот не любит Отчизны своей.
Н.А. Некрасов.
Развозят по тихим кладбищам
умерших до срока людей,
где травы и гуще, и чище
и где голосит соловей.
Цветы, поминальные свечи,
чтоб всё было как у людей,
священника тихие речи,
и взрослые взгляды детей.
Прикрывшись словами о Боге,
что, сколь, мол, отмерил, - всё так,
бренчит и бренчит по дороге
бессмысленный русский пятак.
Скажите, что землю любила,
трудов подымала пуды.
Косила, рубила, валила,
как конь, не скривив борозды.
Но люди не в меру стыдливы,
да кто же их всех разберёт?!
От лени иль близкой могилы
молчит отупевший народ.
Покойник здесь будто не к месту,
привычка скорее, обряд…
В земле от покойников тесно,
и землю они бременят.
Отряд похоронный сподобен -
ещё б ему форму под стать.
Как стало в России удобно
и как же легко умирать!
Чужие, но крепкие руки
поднимут и в землю воткнут,
и жалкие наши старухи
покорно землицу берут,
берут её прямо с лопаты,
что им чужеземец суёт,
бросают на гроб угловатый,
скривив по-старушечьи рот.
Торопят, торопят, торопят…
Ведь скольких ещё хоронить!
Какая же это забота -
Дурёху Россию зарыть!
Зарыть…и забыть. И забыться
в угарном беспамятстве дней…
В селе и в богатой столице
хоронят усталых людей.
Когда разойдутся крестьяне,
уйдёт на поминки народ,
покойницу птица вспомянет
и тихую песню прольёт.