Поэтов развелось, как тараканов.
Снуют туда-сюда, оваций ждут.
Их строки, как пылящие барханы.
И мысль искать в них лишь напрасный труд.
В них вопли естества,а что ещё вам.
В них сопли отношений и надежд.
Нет волшебства работы с ярким словом.
Нет строк умом блистающих одежд.
А впрочем, пишут пусть - не успокоить.
И тропы к Музам личные творят.
Не свергнуть им поэзии устои.
А может... их стихам хоть кто-то рад