Лишь после сорока, решив – погиб,
в Капелле обветшалой на концерте
полюбишь скрипки некрасивый скрип,
как скрежет заржавелых грубых петель,
проникший в дверь открывшуюся, всхлип,
сквозняк, переходящий в сильный ветер.
Здесь места не нашли себе слова:
по-птичьи разлетелись вдруг в испуге.
Всё стало явным, что в душе скрывал.
Трепещущее сердце пополам
распиливают звуки.