Ты встаёшь на дорогу, не зная, что ждёт в пункте "Б",
С узелком из вещей за спиной, и душой-на ремне,
Переполнены страстью глаза, пустотою набиты карманы,
В голове тихим эхом из праздного шума - напутствия мамы...
На запястье - свой космос, вселенная "съеденных" книг,
Вечно пьян, вечно молод, безбашенный мальчик-старик.
От заката в сто тысяч просаженных солнц, до немого рассвета,
Ты поешь свою песню про вечную жизнь и бескрайнее лето.
Ты не знаешь, что ищешь, движение и есть самоцель,
Нет лекарства от страха, от слабости нет панацей,
Нет кирпичной дороги, лишь (скулы покрывшая) жёлтая крошка...
Все, что было бесценно и искренне, стало ненужным и прошлым.
Ты поешь свою старую песню, назло тишине,
С узелком из вещей - за спиной, и душой - на ремне.
Нулевой из арканов, что жадно хватает разряженный воздух...
Но не знает никто, как ты прячешь горячее сердце и слезы...