Бесследный дым прошедших буден
развеян в прошлом навсегда.
И как бы не был путь мой труден,
остались впереди года.
Хотя никто из нас не знает
финальный выдох на пути.
Когда вся жизнь, как снег, растает,
пред тем, как с той тропы сойти.
И сколько там осталось после,
и сколько здесь прошло уже.
И отчего я, вроде взрослый,
боюсь всего на рубеже.
Пугаясь прошлого невольно,
стыдясь за все свои грехи.
Я ощущаю там, где больно,
когда рождаются стихи.
И все года, что мне остались,
бесценным грузом на плечах
лежат. Как будто не сбывались
мечты, в моих простых стихах.
Как-будто не было удачи
и счастья не было совсем.
Но я пишу. И мне иначе
уже нельзя...
Да и Зачем?