Десять дней до мартовских аккордов, –
на улице зябко и мне хочется в лето…
На пути вдоль почерневших сугробов
шуршат листья ржавые сорванные ветром.
В тусклом стылом небе солнце, тужась, зреет,
ворчливо качаются деревья. Гудят провода.
Тюлени облаков плывут медленно, словно болеют.
Я иду по леденцам подтаявшего льда,
прислушиваясь к хрусту, озираюсь по сторонам –
из пустых глазниц треснувших домов – под снос,
глядят призраки давно умерших горожан…
Бежит навстречу, кособочась, пёс.
Клюются голуби, воруя, друг у друга корм.
Несутся машины, рассекая холодный воздух.
Я слышу шёпот февральский: «...Отскребем
этой пагубной эпохи коросту..."
Февраль 2019