Как свет и тень, как ночь и день
перемещаются в пространстве,
как трель выводит соловей,
иль вьётся птаха в перьях страсти -
Так появляется строка:
внезапно, странно, неуместно,
со здравым смыслом несовместно,
рассветом сумрачным дыша...
Во сне, наполовину в дрёме,
мелькают рифмы, мысли, строфы...
И возникает чудный стих,
a в нём мелодий ясный блик...
И я во сне пытаюсь тщетно
все нити в мыслях удержать,
и чудный стих, такой отменный,
мне нужно срочно записать...
Ведь он звучит, и он крепчает!
И в сердце чувствуешь восторг,
и вдохновенье наплывает -
твой лучший стих стучит в висок...
Но как-то всё потом тускнеет,
и смысл вдруг тает и бледнеет,
и ускользает враз строка,
как будто не было стиха...