Опять февраль заводит песнь фальцетом,
Пусть пролил слёз на пышные снега,
Вновь заодно он с вьюгой и с метелью…
Назло… Не может видеть, как весна,
Играя будто и от солнца щурясь,
Заглядывает в каждое окно,
Прекрасная, наивная, как юность,
И козни февраля ей невдомёк.
А тот, брюзжа по-старчески, не в силах
Порадоваться юности её,
И, глядя в злое зеркало, он видит
Себя таким же юным всё равно.
Седые пряди, скрюченные пальцы,
Потухший взгляд и складка меж бровей –
Всё будто бы приснилось, день вчерашний
Всё дальше и всё больше – злей.
И в этом – двух миров противоборстве
Нет победителей и проигравших нет.
И вслед безумству разума придётся
Смирению простому дать обет.