Предвесенняя ветра свежесть,
для кустарника без листа,
грубоватая (всё же) нежность,
не наивная, но чиста.
Одиноко торчащий локон
мило треплет, да и плевать
на холодные зенки окон,
на закатанный снег, асфальт.…
Старый циник, не романтичны
серенады в твоих устах —
скоро масленица: с водкой блинчик,
пламя чучела без креста,
по утрам непременно наледь,
как какой-нибудь беспредел….
Понимающим больно падать,
представляя, что полетел.