Солнце брызжет тёплыми лучами.
Серый, грязный, прошлогодний снег
под твоими тает каблуками
в переулке там, где шесть аптек.
Ты идёшь навстречу мне, родная,
а походка – прямо от бедра:
точка, точка, плюсик, запятая;
крестик, нолик – глупая игра.
И летит в меня весенний ветер,
чтоб тобою голову вскружить.
Шесть аптек? Зачем? Афиши светят –
кто-то долго приказал нам жить.