Куда былые рвенья делись ?
Всё так наскучило порой.
Мы жизнью всей уже наелись,
Такою серой, неживой.
И даже краски в ней противны,
Когда засохнут на холсте.
Ведь их же смоет первым ливнем,
В быту и в вечной суете.
В ней всё не вечно, очень хрупко,
Что дружба, что в сердцах любовь.
Это обман и мясорубка,
Где крутят всех, где чувства - кровь.
И раз за разом, всё, в надежде,
Что кулинары мы, не фарш,
Бежим, сорвав с себя одежду,
В этот безумный дикий фарс.
И голыми, в угаре пьяном,
Всё видим вечное не в вечном.
Порядок - в бардаке поганом,
А долговечность в скоротечном.
С дикой наивностью позорной,
Лжём себе сами каждый раз.
И с упоением покорным,
Нас жрут, обедом на заказ.
Не страшно, если все чужие,
Но с вилкой близкие сидят.
Исподтишка бьют дорогие,
Дешёвки только лишь стоят.
С годами только привыкаешь,
Уже не видишь крови цвет.
Ведь мясорубку - ты включаешь,
Рисуя серым - свой фуршет.