Как рев,
Как хрип туберкулеза,
Как седина,
Стихи идут, как кровь из носа -
Не зная дна.
Стыдят, осаживают, хлещут
Обвисший круп,
И тело делается легче -
Как труп.
Стихи не вырезают имя,
Где сесть,
Нельзя ни укрываться ими,
Ни есть,
И не получится держаться
За них
Но можно перестать бояться
Живых.
50219