До последнего я верил, что проснется -
В твоем сердце одиноком солнце.
Но, увы, там непроглядная зима.
Ты, как прежде, хочешь быть одна.
Одному сказала, что не любишь,
А второго - просто прогнала.
На вопрос мой «Как ты дальше будешь?»
Ты мне, улыбаясь, солгала.
Одиночество в тебе, как убежденье,
Словно философия твоя.
В нем ты не находишь вдохновенье,
В нем теряешь ты саму себя.
У тебя свой мир, свои причуды,
Словно человек с другой планеты.
Расскажи мне, кто ты и откуда,
И, когда задумчивая, - где ты?
Ты такое странное созданье,
Что понять тебя никто не может.
Книги - вот твое сознанье,
Книги для тебя всего дороже.
Ты живешь с героями романов,
Погружаясь мыслями в сюжет.
И большой теории обмана,
Там пытаешься найти ответ.
Мир вокруг себя считаешь зыбким,
И неправдой называешь все,
Что еще не прочитала в книге,
Что в тебе ответа не нашло.
И тебе не важно, что считают,
Люди эти все, что окружают.
Лишь вопрос «А что они читают?» -
Изредка вниманье занимает.
Утром отсыпаешься подолгу,
Ночью зачитавшись допоздна,
Ставишь томик Маркеса на полку.
Душ, горячий латте и халва.
Джинсы, кофта, мятые ботинки,
Запах так знакомого метро,
Радость от еще одной новинки,
Книги, музыка, кино.
Мир другой, где ты сама с собою -
Миром этим разум заполняешь.
Жизнь проходит строчек чередою -
Жизнь, что на страницах лишь читаешь.
День очередной, как приключенье,
Только в книге, а не наяву,
Снова погрузившись в свое чтенье,
Засыпаешь с книгой на боку.
Видишь сны, сюжеты продолжая,
И порой меняешь их сама,
Стать писателем давно мечтаешь -
Может, такова твоя судьба?
Что тобою движет - я не знаю,
Да и не пытаюсь объяснить.
Знаю только то, что ты - другая,
И тебя уже не изменить.
Ноябрь 2018