На старых картинах, прошедших веков
Вуалью скопляется пыль...
Никто не заметит этих оков...
Никто не поймет, что есть быль...
Картины своею рукой я писал, когда то уж очень давно...
Теперь по щеке лишь катится слеза
И снова берусь за вино!
Творцом величали...искусником тоже
Да только кому вот нужна моя рожа?!
Кто хочет картины мои покупать?
Талант я свой пропил! Да что с меня взять?!
На старых картинах скопляется пыль
В себе я искусство давно уж убил...
Несчастный и жалкий влачу я свой крест
"Забытый" художник... В себе я погрез