Этот снег с головою накрыл, застудил, укутал,
Заморозил и выплюнул вновь в городской нуар.
И, возможно, что завтра навряд ли наступит утро,
И возможно, что утро – ни что иное, как просто шар,
Повернувшийся нужным боком погреть на солнце
Свой замёрзший ландшафт и следы на моих щеках.
И возможно, что утром эта звезда взорвется,
Оставляя осколки лежать на твоих руках.
И возможно, что всех историй нам не поведать,
Ни друг другу, ни другу, ни просто вписать в блокнот,
И возможно, что завтра утро уйдёт без следа,
И нас вместе укроет один бесконечный лёд.
Но ты знаешь, уж если мерзнуть, то только вместе,
Только за руки крепко связавшись морским узлом.
И возможно, что лёд растает, но, как известно,
Все возможное может быть явью, а может – сном.
Но возможно, что утро – утро. С рассветным небом,
Серебристым сугробом снега и льдом под ним.
И возможно, что этот стих никогда и не был,
Но возможно, что все-таки где-то он точно был.